“他们总是说他们喜欢我……可是他们真正喜欢的从不是我。”
每走一步他的心脏都会颤抖，就像瑟瑟发抖的羔羊被巨人拎着悬在冰冷的海洋上方。他明白自己在亲手走向毁灭，但是从另一个角度来说，他依旧清醒地明白他绝不会灭亡，充其量也只是一场滑稽的消失。有人说过…就跟天上的星星一样：艺术从不灭亡，它们只会消失。他可以在人群里点燃一根雪茄，装作是一名来自上流社会的，令人尊敬的绅士，然后用最不雅观的姿势将雪茄塞进身边猪猡的鼻孔里，抱着双臂发抖接着哈哈大笑——但是他不能承认他的艺术是真的。每次他的颤抖都让他感到害怕，因为他不希望，他从不希望被那些冰冷的、用美来覆盖绝望的假象所征服然后取代……他只是他而已，在失态的时候会发疯，在贪婪的时候会和所有猪猡一起在心底发出讽刺的、咽口水的声音。
——可是谁又能逃脱呢？我们的空气早就塞满了污浊的灰烬，那是美在荒凉的修道院里被烧焦了的遗体……这个城市，这个国家，哪个地方还慈悲地为戏剧留下一席之地？悲伤隽永吗？喜悦消极吗？最可悲的不是连切实地触碰都对它视若无睹吗？
——想想看吧！那些坐拥群星却无动于衷地颗颗熄灭它们的人……这群该死的垃圾铁定是瞎了！他愤愤地想，握着枪支的手臂颤抖得不能自已。瞧啊……他们还准备把他也弄瞎！他们的计划铁定是成功了……看……
他又忽地感到可悲了。那些不自觉地动作、那些不被理解、事实上也毫无意义的微笑——承认吧，他想：那本就是一截冷冰冰的木桩！
“行了，我的，女士们先生们……”
“——来抓我啊。”
他只身站在皮城警局的门口举起双手，枪支落地，发出“啪”的一声脆响。跌宕的气流里飘着一打新旧不一的通缉令，随着话音的跌落不甘不愿地躺倒在地。
每走一步他的心脏都会颤抖，就像瑟瑟发抖的羔羊被巨人拎着悬在冰冷的海洋上方。他明白自己在亲手走向毁灭，但是从另一个角度来说，他依旧清醒地明白他绝不会灭亡，充其量也只是一场滑稽的消失。有人说过…就跟天上的星星一样：艺术从不灭亡，它们只会消失。他可以在人群里点燃一根雪茄，装作是一名来自上流社会的，令人尊敬的绅士，然后用最不雅观的姿势将雪茄塞进身边猪猡的鼻孔里，抱着双臂发抖接着哈哈大笑——但是他不能承认他的艺术是真的。每次他的颤抖都让他感到害怕，因为他不希望，他从不希望被那些冰冷的、用美来覆盖绝望的假象所征服然后取代……他只是他而已，在失态的时候会发疯，在贪婪的时候会和所有猪猡一起在心底发出讽刺的、咽口水的声音。
——可是谁又能逃脱呢？我们的空气早就塞满了污浊的灰烬，那是美在荒凉的修道院里被烧焦了的遗体……这个城市，这个国家，哪个地方还慈悲地为戏剧留下一席之地？悲伤隽永吗？喜悦消极吗？最可悲的不是连切实地触碰都对它视若无睹吗？
——想想看吧！那些坐拥群星却无动于衷地颗颗熄灭它们的人……这群该死的垃圾铁定是瞎了！他愤愤地想，握着枪支的手臂颤抖得不能自已。瞧啊……他们还准备把他也弄瞎！他们的计划铁定是成功了……看……
他又忽地感到可悲了。那些不自觉地动作、那些不被理解、事实上也毫无意义的微笑——承认吧，他想：那本就是一截冷冰冰的木桩！
“行了，我的，女士们先生们……”
“——来抓我啊。”
他只身站在皮城警局的门口举起双手，枪支落地，发出“啪”的一声脆响。跌宕的气流里飘着一打新旧不一的通缉令，随着话音的跌落不甘不愿地躺倒在地。
