“小哥儿，藏饰要吗？”
我循着沙哑的声音转过头，一个胡子拉碴的男人一脸笑容地看着我。他皮肤挺黑，顶着圆寸头；眼睛倒是亮，透露出睿智又狡黠的光芒。
他身旁放着一个瘪瘪的双肩包，面前摊着的废报纸上零零散散摆了十来件西藏小玩意儿，都是蜜蜡手链、藏刀挂件一类的，很常见的纪念品。
我打量了他一番，暗暗欣喜，蹲下身跟他搭讪：
“大哥，您是路过这儿的驴友？”
他一愣，点了点头：“算是吧。”
“我也是，”我笑起来，“您也是头一天来大理吧？”
“来了有两三天了。”他顺口答话。
“真看不出来！”我有点惊讶，“满大街都叫‘阿鹏’，您突然来一句‘小哥儿’，我还当您头次来。”

“叫惯了，一时半会儿改不过来。”他朝我坦然地耸耸肩，“小哥儿，藏饰要吗？”
他突然随手抓了一把摊上的东西递过来，我有点尴尬，不知道该回些什么，下意识地去接。
就在我接过的一刹那，看见了那个男人裸露的手腕上有道又深又长的伤疤。我抬眼瞟了一眼他，换了个口气：
“大哥，我们商量个事。”

大理的天是清透的蓝色，上面错落有致地浮了几块白云，像是扯开的棉花一丝一缕，让我想起了扎染布。
这是我第一次来大理。
大理是风花雪月的天堂，大街小巷流传“上关花，下关风，苍山雪，洱海月。”
我是一个85后漂游作家。我来到大理的目的很明确，就是想搜集人民路地摊的背包客们流浪的故事。
头顶的阳光很扎眼，我扣了扣棒球帽，一边用眼神巡梭在路边地摊上。
然后我遇见了那个男人。他若无其事地向四周扫了一眼，低下头想点烟，但就在打火机的火苗靠近烟头时突然停了手。接着他慢条斯理地将手上的烟扒开，拉出烟丝放进嘴里嚼，额头上的青筋随着他咀嚼的动作一跳一跳。
他显然不习惯这样，可是依旧执着地重复这个行为。
作家的直觉告诉我，他有故事。

“什么事？”他晃了晃手里的藏饰，“5块一个，不还价啊。”
“大哥，”我深吸了一口气，忍不住又瞟了一眼他手腕上的伤疤，尽量委婉地问道，“您走了这么久，有没有遇到什么有意思的事啊？”
话音刚落，他眯起眼睛上下打量了我一番：
“你是作家？”
我愣住了，好一会才缓过神：
“是。可是……”
他哈哈地拍着大腿笑起来：“你是不是想问我怎么知道的？你也太直接了。这么问的本来就没几个，你这架势不是作家是什么？”
“那……您有什么故事吗？”我这会也索性放开了，看他无意似的摆弄了一下摊子，赶忙补上一句，“您要是肯给我讲讲，摊子上的东西我全要了。”
“哦。”他一脸淡然地答了一句，“你想听什么？”
我一听这回有戏，眼睛一亮，有点不好意思地挠了挠头：“大概挺冒犯的，我就想问问……大哥，你手上的伤……”
他眉宇一拧，脸色微变。
“对不起，”我赶紧老老实实地道歉，“您随便讲点什么就好……”